koparev (koparev) wrote,
koparev
koparev

Category:

Арка...

Арка страшные истории

Не скажу, что разгадал тайну нашей арки, но есть у меня одна догадка. Может быть, она и вам покажется интересной. Этому мрачному переходу сквозь жилой дом можно было бы придумать какое-нибудь зловещее название. Например, Проклятая арка… или Арка мертвецов. Хотя нет: и то и другое годится только для детских страшилок.

Всё-таки не зря, наверное, это место называли просто аркой. Через неё почти никто из местных не ходил. Плохая это была примета. Жильцы дома не ленились переться в обход. Особенно вечерами.

Бабки болтали невесть что. Да ладно бабки! Интеллигентные, казалось бы, люди пересказывали друг другу всякие бредни. И мой собственный дед, который жил в этом самом доме, верил, что арка эта «сатанинская».

Дом тот построили в 1939 году. И говорят, что всякая чертовщина начала твориться почти сразу: однажды кто-то из горожан встретил в той арке солдата. Половина лица его была в ожогах. Одна рука была в бинтах.

Гимнастёрка вся просалена. Солдат курил папиросу и был такой довольный, такой улыбчивый, будто его не беспокоили раны. Горожанин от удивления открыл рот.

Откуда в маленьком тупиковом городишке взяться солдату? Почему он такой, будто с войны?.. Стал тот мужик всем рассказывать про эту встречу, но никто ему не верил. А через год началась война. Много ребят из нашего города призвали на фронт и много в наш город потом приходило похоронок.

История эта у нас известна всем. Даже те, кто про арку не знает, хоть раз слышали о «раненом солдате». А вот история посвежее: шла тётя Женя из магазина. Сумки тяжёлые.

Ноги уже не молодые. Срезала через арку, а ей навстречу бежит Костя — Тамаркин сын из соседнего дома. Взмыленный весь, рюкзак за спиной больше, чем он сам. «Здравствуйте!», — крикнул он на бегу тёте Жене. «Здравствуй», — ответила тётя Женя, думая о своём.

Вышла она из арки, и тут её чуть удар не хватил.

Мальчика-то похоронили полмесяца назад. Он же утонул в пруду на карьере в конце сентября! Тётя Женя чуть на асфальт не села, когда это вспомнила. «А может и не он был» — «Он, он! С кем можно перепутать? Он один был такой худой, маленький, с веснушками был».

Дошли эти слухи до матери, которая и так убивалась горем. И стала она в эту арку ходить. Придёт и стоит там по нескольку часов. Совсем с ума сошла… Её муж когда узнал, то оттащил домой со скандалом.

Больше она не выходила. Полугода не прошло, как сама умерла. Говорят, всегда была слаба сердцем.

Говорят, говорят… Всякое болтают. А тут бабка Надя следующим летом пошла.

Она никогда слухам не верила. Заворачивает бабка в арку и видит знакомую фигуру в темноте. Женщина стоит, всхлипывает.

Бабка Надя остановилась и не поймёт. Не может такого быть! «Тамара, это ты?», — спрашивает. «Я, баб Надь», — ей отвечают. «А чего ты тут?», — еле прохрипела бабка, во рту у неё от ужаса пересохло. «Сына жду… Костеньку», — ответила женщина.

Бабка развернулась и побежала быстро, как только могла. До вечера она потом ходила по квартирам, рассказывала соседям. И на следующий день все болтали, что в арке покойница Тамара стояла, сына ждала. «Так что же они там всё никак не встретятся?» — «А как им встретиться? Мальчик-то в хорошее место попал, а Тамара нет. Она же на себя руки наложила!».

Да с чего они это взяли-то?! «А Федька её ничего. Уже другую домой привёл». Тьфу!

Слушать противно. Я в детстве тоже верил, что арка эта нехорошая. Выйдем с пацанами в футбол играть.

Положим камни, будто это ворота. Если мяч улетит в арку, то «сам за ним и иди», а идти страшно… А когда я поступил на первый курс, то сделался упрямым скептиком и материалистом. В людях меня стало раздражать любое проявление суеверий или религиозности.

Подтрунивал я теперь над дедом каждый раз как приходил. Он мне дверь открывал и сразу спрашивал: — Через арку шёл? — Через арку!, — отвечал я. — Дурак! — ругался дед и оглядывал меня всего, будто смотрел, не принёс ли я на себе чёрта. Дед мой был часто небрит. Ходил в длинной тельняшке.

Голова у него была вся белая, но шевелюра сохранилась густая. Когда я был маленьким, дед мне много историй про арку рассказывал. А когда и похабные анекдоты. Бывало, что и под гитару матерные песни пел.  Бабушка лупила его полотенцем по лицу, чтобы он «не портил ребёнка». Одиноко стало деду, когда бабушка умерла. Любил он её сильно. Трогательной стариковской любовью. — Дед, ну вот ты мне объясни: в арке, как ты говоришь, покойники появляются. А солдат тут при чём?

Войны ещё тогда не было. Значит, и умереть он ещё не мог, — дразнил я старика. Бывало, мне самому хотелось поспорить с дедом, если он долго не рассказывал мне своих чудаческих историй. — Ты думаешь, это они?

А это не они вовсе, — серьёзно ответил дед. — А кто? — смеялся я. — Бесы, — шептал мне дед. — Ты кота видел? — Какого кота? — Который на решётке лежит. Дед имел ввиду вентиляционную решётку в арке. Была она в стене, в специальном углублении, будто окно. И правда, частенько там лежал серый кот с чёрным пятном вокруг глаза. — Ну и что кот? — спрашивал я. — Бес! — отвечал дед и зачем-то указывал пальцем в пол. — Когда я был молодой, как ты сейчас, тут рядом с домом столовая была. И там этого кота подкармливали.

А в арке он лежал, грелся. — Коты столько не живут, дед, — напомнил я, будто не понимая, куда он клонит. — Вот он и сдох! Очень давно. Я его сам похоронил. Вон там, где сейчас площадка стоит, — старик кивнул на окно. — Дед, что ты мне тут кино пересказываешь?

Видел я этот фильм про ожившего кота, — говорил я, жалея, что завёл этот разговор. — Другой это кот. — Это бес в кота превращается. И солдат тот был не солдат. Он чего улыбался? Радовался, что скоро война много людских жизней унесёт.

От этого бесам радостно. Вот и кот — чертёнок, то маленький лежит, а то дряхлый, облезлый… Ты ему хвост потрогай. Кончик хвоста у него сломан. И у того… у живого кота хвост был сломан.

Теперь он только в этой арке и сидит. Почему же он по улице не гуляет по-твоему? — Ты откуда это знаешь, если сам через арку никогда не ходишь? — спросил я. Дед мне на этот вопрос не ответил, только в шутку пригрозил, что перепишет завещание. Я значился наследником на его квартиру. Такому имуществу не позавидуешь: дом старый. Потолок на кухне провис.

В стену гвоздь не забьёшь — песок сыплется. Все жильцы мечтали из этого дома переселиться. Дед часто писал в администрацию, и ему в ответ только обещали. Так и не дождался он квартиры.

Не дожил до переселения в новостройку два года. И вот однажды ранней весной… Деда уже не было, а дом ещё стоял… Я по привычке шёл через арку. Было там сыро и грязно.

Вижу: валяется в луже красная перчатка. Женская, из плотной ткани. Я её подобрал, отряхнул от воды и положил на вентиляционную решётку, так, чтобы хозяйка сразу увидела, если будет искать. Потом вышел из арки и свернул на улицу. А мне навстречу идёт дама средних лет.

В чёрном пальто. Одну руку она держала в кармане пальто, другой сжимала ручку сумочки, которая висела у неё на плече. И сразу мне в глаза бросилась её красная перчатка. Точно такая же, какую я минуту назад поднял из лужи. — Вы перчатку ищете? — спросил я её. — Она там, в арке на вентиляции лежит. — Что? — дама остановилась и внимательно посмотрела на меня.

Вид у неё был озадаченный. — Вы перчатку потеряли? — засомневался я. Дама вынула руку из кармана пальто. И на второй руке у неё была красная перчатка. — Нет, вот мои перчатки, — сказала она, сняла их с рук и внимательно на них посмотрела будто убеждаясь, что они на месте. Потом женщина посмотрела на меня с подозрением: а не нужно ли мне от неё чего?.. Я поспешил извиниться.

Дама пробормотала что-то себе под нос и пошла дальше. Я посмотрел ей вслед. Свои перчатки она надевать не стала, а сунула их в карман. И одна из этих перчаток так опасно свесилась… Как я и ожидал, женщина свернула в арку. «Не теряла она свою перчатку.

Но вот сейчас точно потеряет», — подумал тогда я. И тут родилась в моей голове догадка, которой можно объяснить и мой случай и все эти жуткие истории. Может быть, время в этой арке течёт по-другому? Вдруг там… как это назвать… трещина в реальности? Вот и встречаются там иногда люди из разных времён. Все они были никакие не бесы и не мертвецы, а живые, настоящие!

И кот этот: самый обычный кот. Ходил в арку, пока был живой, а оказывался здесь «в будущем». А солдат тот чего улыбался: рад был, что домой живой вернулся. Но это всё так — мои догадки.

Теперь уже не проверить. Дом тот снесли пару лет назад, а место, где он стоял, заросло бурьяном. Больше о покойниках никто не рассказывает, и кота того я больше ни разу не видел. Автор:  Влад Райбер

Источник

Tags: страшная история
Subscribe

Posts from This Journal “страшная история” Tag

  • Шептуны

    Это страшная история, которую я не часто рассказываю. Эти события нанесли мне психологическую травму на всю жизнь, и хотя я изучил разные…

  • Сущность

    Стараюсь не верить в потустороннее, но не раз сама сталкивалась с необъяснимым. Хочу рассказать одну историю, которая произошла со мной в детстве.…

  • Нечто

    В моей старой квартире моя собака иногда смотрела в коридор в сторону спальни из гостиной и рычала без видимой причины. Также иногда, когда я спал…

Buy for 30 tokens
Он пытался меня запугать - не вышло, купить - не получилось, подмазать - не срослось, потом он пошел против закона и стал блокировать меня в интернете, оформив авторские права на мои фотографии и у него даже почти получилось. Но только правду не скроешь и вот мой ему официальный ответ: Ну…
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments